靖天山，羌军帅帐
帐内站着寥寥七八道身影，除了宋明义这位文官之外，其他都是身披甲胄的悍将。
四旗平章大将军还有红巾军的几名悍将，其中包括了那位一战成名的军中俊杰，寇淮南。
这两个月的对峙，最出彩的就是此人了，多次小规模接触战中都能击退玄军，甚至再次与曹殇交手不落下风。
原本耶律楚休是让他掌军五千，官任游击将军，现在已经升为正三品中郎将，辖兵一万之众。
在红巾军内部，他已经成了除了董阎之外最大的一个山......
夕阳沉得极慢，仿佛被焦土与血气拖住了脚踝。最后一缕光斜劈下来，照在吴重峰灰白的鬓角、皲裂的唇边、还有那截深深插进冻土里的旗杆上——旗杆底部早已被烈火燎得漆黑，却依旧笔直如铁，像一根不肯弯折的脊梁。
万箭未发。
钟离布的手悬在半空，迟迟未落。
不是迟疑，而是惊疑。
他盯着吴重峰那只握旗的手——五指粗粝、骨节凸起、指甲缝里嵌着黑红干涸的血痂，可掌心纹路清晰，虎口老茧厚硬如铁。这双手曾执过马鞭、磨过刀锋、扶过幼主登基时颤抖的膝盖；这双手，在二十年前北境雪原上，一掌劈开三寸坚冰取水煮粥，喂活了三百冻僵溃卒；这双手，在承烈三年叛军围京时，亲手斩断宫门铁链，背负先帝遗诏冲出火海……它不该属于一个将死之人，更不该在此刻，稳如磐石。
风起了。
不是谷口穿来的朔风，而是从伏虎口后山崖顶刮下来的阴风，卷着灰烬与焦臭，呜咽如哭。
钟离布眉心一跳。
他忽然记起战前斥候禀报：乾军残部撤入伏虎口后，并未加固谷口工事，反将全部人手调往后山崖壁。当时他嗤笑：“穷途末路，尚妄图攀岩遁逃？”可此刻，那崖壁之上，分明有影子在动。
不是鸟，不是兽。
是人影。
一排排，静默无声，蹲伏于嶙峋岩缝之间，披着灰褐麻布斗篷，头戴枯草编成的环状遮面，只露出一双双灼亮的眼睛——那是饿了三天、熬了三夜、烧尽最后一丝怯懦后淬出来的光。
他们手里没有长戟，没有弓弩，只有一捆捆浸透火油的麻绳，一捆捆削尖的竹矛，还有几十架用枯枝与藤蔓临时绞成的简陋抛石机——机臂歪斜，绳索松垮，石弹不过是些拳头大小的黑石，却每一块都被烧得滚烫发红，裹着未熄的余烬。
钟离布喉头一紧，终于明白了。
吴重峰不是在等死。
他在等这一刻。
等大火烧尽楚军甲胄的韧性，等浓烟熏瞎敌军的眼，等焦土吸住敌军的靴底，等所有人的力气都耗尽在尸堆里，再把最后一点火种，点在敌人头顶。
“放！”
一声嘶哑却异常清亮的号令，从崖顶传来。
不是吴重峰的声音。
是吴沉的声音！
钟离布浑身一震，猛地抬头——只见崖顶最高处，一人单膝跪地，左臂齐肘而断，右肩插着半截断戟，胸甲碎裂，皮肉翻卷，可那人竟还活着！他正用断臂死死压住抛石机的扳机，另一只完好的右手高举火把，火焰映亮他脸上纵横的血痕与嘴角狰狞的笑：
“爹——儿替您，再杀一轮！”
话音未落，火把下压。
“嘣——！”
一架抛石机骤然绷直，滚烫石弹呼啸而出，划出一道赤红弧线，狠狠砸进楚军前阵！
“轰！”
火星炸裂，热浪扑面，三名大戟士连人带甲被掀飞数尺，落地时已成焦炭。
紧接着，第二架、第三架……崖顶三十架抛石机接连轰鸣，石弹如雨，每一颗都裹着未灭的火种，砸进人群便爆开一团烈焰，溅射的火星沾上甲胄便噼啪燃烧，引燃残存的稻草、烧焦的皮肉、甚至未干的血渍！
“啊——！”
惨叫再起。
可这一次，不再是乾军的哀嚎。
是楚军。
是那些以为胜券在握、卸下重甲、仅着内衬准备收尸的大戟士！
他们本就疲乏不堪，又被大火灼伤多处，甲胄闷热难耐，早有人偷偷解开了护心镜与腰扣——此刻石弹砸来，火星迸溅，火舌舔舐裸露的皮肉，瞬间燎起一片片燎泡，溃烂、剧痛、疯魔！
“退！快退！”
“盾阵！结盾阵！”
“来不及了——啊！！”
混乱像瘟疫般蔓延。前排楚军推搡后退，后排不知缘由仍往前挤，人叠着人，甲撞着甲，有人被踩断肋骨，有人被自己人的戟尖捅穿大腿，有人想脱甲却被同伴死死拽住——那甲胄此刻成了焚身的牢笼。
钟离布怒吼：“稳住！谁退斩谁！”
可没人听。
因为就在此刻，伏虎口两侧山崖的阴影里，又响起了另一种声音。
不是喊杀，不是金铁交鸣。
是鼓声。
低沉、缓慢、带着朽木与铜锈的气息，一下，又一下，敲在人心最软的角落。
咚——
咚——
咚——
鼓声来自两处：左崖是面蒙牛皮的旧鼓，鼓面裂着三道旧痕，持槌者是个瘸腿的老卒，独眼，缺耳，鼓槌缠着浸血的布条；右崖是面铜锣，边缘豁了口，敲锣的是个十六七岁的少年，脸上全是烟灰，左手还吊着断骨的胳膊，右手却攥着一根烧焦的柴棍，一下一下，不疾不徐，仿佛在送葬，又仿佛在点卯。
这是乾军军律里最古老的一套战鼓——《伏虎令》。
非临阵搏杀所用，专为断后、死守、殉国而设。
鼓声一起，即为魂归故土之始。
鼓声未歇，人不可退。
鼓声若止，便是全军覆没之时。
吴重峰听见了。
他缓缓松开旗杆，拄刀站起，双腿抖得像秋风里的枯枝，却硬是挺直了脊背。他低头看了看万长河的尸体，又抬眼望向崖顶那个浴血的身影，嘴唇翕动，无声说了两个字：
“好儿。”
然后，他慢慢解下腰间佩刀，不是抽刀，而是将刀鞘横于胸前，以右手拇指，缓缓抹过刀柄末端那一枚小小的朱砂印记——那是承烈元年，先帝亲手所赐，印文曰：“忠骨千仞”。
刀鞘上，朱砂未褪。
老人仰起脸，任夕阳最后一道金光刺入瞳孔，不眨一下。
他忽然笑了。
不是悲怆，不是讥诮，而是少年时初登校场、试演陌刀时那种毫无负担的笑。
他抬起仅剩的右臂，将刀鞘高高举起，迎向西沉的太阳。
“承烈六年冬——”
他开口，声音沙哑却字字如铁，穿透鼓声、穿透火噼、穿透所有尚未断气者的喘息，清晰回荡在伏虎口每一寸焦土之上：
“——大乾武威将军吴重峰，于此授首。”
话音落，刀鞘坠地。
“铛。”
一声轻响，却似惊雷。
就在这一瞬，伏虎口后山方向，忽然传来一阵奇异的嗡鸣。
不是马蹄，不是号角。
是风掠过密林的声音。
可这山谷背后，早已无林。
只有山。
只有雪。
承烈六年冬，
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