龟甲碎成齑粉后残留的那缕气息，没有消散。

    它钻进了猴心。

    不是什么轰轰烈烈的灌顶，不是什么大道加持。

    只是一股暖意。

    像冬天的火盆边上飘过来的一丝热气。

    不烫。

    不灼。

    就是暖了那么一下。

    然后，一幅画卷在他的心里展开了。

    无声无息。

    没有序章。

    没有旁白。

    画面直接出现在他的意识里，像打翻了墨水瓶后在宣纸上自己蔓延开的墨迹。

    第一个画面。

    混沌。

    无尽的混沌。

    比孙悟空见过的任何虚无都更古老、更死寂的混沌。

    在那片连“存在”这个概念都尚未诞生的地方，有一个人影。

    很小。

    放在无边的混沌里，比蚂蚁还不如。

    穿着一件灰扑扑的道袍。

    背对着他。

    在那里，挨揍。

    不是什么壮烈的战斗。

    没有天崩地裂，没有法宝横飞。

    只是混沌本身在排斥他。

    像海水排斥一粒沙。

    一波浪头过来，人影被掀翻。

    爬起来。

    又一波浪头，又掀翻。

    再爬起来。

    衣袍的下摆被混沌之力烧出了洞。

    人影从怀里摸出一根针线，蹲下来，笨手笨脚地缝。

    缝了两针，线断了。

    重新穿线。

    缝了三针，浪头又来了。

    这回连针都被冲走了。

    人影趴在“地上”，沉默了一小会儿。

    然后爬起来，从袖子里扯了一根丝线下来，接着缝。

    孙悟空看着这个画面，喉咙像被人捏住了。

    那个背影他认得。

    从骨子里认得。

    那是师父。

    不是别人嘴里那个“神仙鼻祖”。

    不是传说中“混沌魔神之师”的那个无所不能的存在。

    就是一个，缝衣服缝得满头大汗还缝不好的老头。

    画面往前推。

    师父在和什么东西对峙。

    看不清对手是什么。

    只看得到结果。

    师父输了。

    不是小输。

    是那种被打得连道袍都剩不下一片布的惨败。

    道心碎了。

    孙悟空能感觉到那种碎裂，像把一只瓷碗狠狠摔在石头上。

    碎得彻底。

    碎得干净。

    然后师父蹲在虚空中，像个修补匠人一样，一片一片地把碎渣拣起来。

    用什么粘？

    不知道。

    就是硬拼。

    一块贴一块，歪歪扭扭的，丑得不行。

    粘好了。

    又上去打了一架。

    又碎了。

    又蹲下来拣。

    再粘。

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    再上。

    再碎。

    孙悟空数不清这个过程重复了多少遍。

    可能几千次。

    可能几万次。

    画面中的时间尺度大到没有意义。

    星辰亮了又灭，灭了又亮。

    宇宙生了又死，死了又生。

    而那个灰扑扑的身影，始终在做同一件事，输了，爬起来，接着干。

    然后有一次。

    师父输得格外狠。

    狠到连“自己”这个概念都快维持不住了。

    身形在虚空中像一团被揉皱的纸，摇欲坠。

    他坐下了。

    一屁股坐在虚无里。

    没有动。

    很久很久没有动。

    久到孙悟空以为这次师父要放弃了。

    他的心揪得紧紧的。

    想喊。

    想叫。

    想冲进画面里把师父扶起来。

    但他动不了。

    这只是一段记忆。

    一段已经发生过的、不可改变的记忆。

    师父坐了多久？

    画面中没有计时。

    但孙悟空知道，很久。

    久到虚空中最近的一颗星辰从出生走到了死亡。

    然后。

    师父动了。

    他站起来。

    慢吞吞的。

    像个八十岁的老农扛完了一天的麦子。

    膝盖上沾着什么也没有的灰，虚空中哪来的灰？

    但师父还是拍了两下。

    然后他开口了。

    两个字。

    “再来。”

    嗓音干哑。

    疲倦。

    没有半点豪情。

    像是在说“明天还得浇地”的语气。

    就两个字。

    孙悟空的鼻子一酸。

    他懂了。

    师父不是什么圣人。

    不是什么超脱于万物之上的大能。

    师父就是一头犟驴。

    一头撞了南墙还嫌墙不够硬的老犟驴。

    画面再转。

    方寸山。

    斜月三星洞。

    书斋里挤满了人。

    弟子们来去。

    有天资聪颖的。

    有愚钝迟滞的。

    有学了三天就嫌苦跑路的。

    有学了三年觉得自己了不起然后下山“闯荡”的。

    师父坐在条案后面。

    看着他们一个接一个离开。

    脸上什么表情都没有。

    不挽留。

    不生气。

    不失望。

    什么都没有。

    像是早就习惯了。

    像是本来就没指望过谁能留下。

 
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