浑身是血。
右肩垮了一半，左眼糊满血痂看不清东西，左腿从膝盖往下是空的，骨茬戳在外面，往下滴血。
他双手捧着那杯茶。
十根手指全在抖。
是虚的。
不是怕。
杯子很小。
白瓷的，边沿有个小缺口，像是被谁磕过。
里面的茶水纹丝不动。
冰凉的琥珀色，没有一点热气，连光都不反。
死的。
冷的。
像放了一万年。
石猴把鼻子凑过去
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。
吸了一口气。
那股味道钻进鼻腔的时候，他的手抖得更厉害了。
旧纸。
墨汁。
竹简上掉下来的碎屑。
和一点、淡得快消散了的松木烟气。
他认得这个味道。
不是脑子认得。
是鼻子认得。
是身体每一个细胞都在叫嚣着“这个味道我知道、我闻过、我在这个味道里活过”。
石猴把嘴唇贴上了杯沿。
瓷面冰得像石头。
他仰头。
茶水流进嘴里。
冷的。
凉到牙根发酸，舌头打颤。
苦。
涩。
一点都不好喝。
比花果山最烂的野果汁还难入口。
但它流过喉咙的时候。
石猴的眼泪就下来了。
不是嚎的那种哭。
没有声音。
就是眼泪自己淌下来了。
从完好的右眼里滚出来，划过满是血污的脸，滴进杯子里。
不是委屈。
不是难过。
不是痛。
是一种他找不到词来形容的东西。
像走了太远太久的路，久到忘了自己从哪来，忘了自己是谁，忘了为什么还在走。
然后突然推开一扇门。
屋里有一盏灯。
一张桌。
一杯凉透了的茶。
和一把空着的椅子。
那把椅子一直空着。
空了不知道多少年。
但没人坐过去。
因为那个位子是留给他的。
一直留着。
茶凉了就凉着。
不换。
不倒。
就搁在那儿。
等他回来自己喝。
这个认知砸进石猴脑子里的时候，他的胸口炸了。
那颗赤金色的光点不是在“跳”了。
是在炸。
是在拼了命地往外涌。
光芒从胸骨缝隙里渗出来，从皮肤毛孔里钻出来，从他浑身上下每一道伤口里喷出来。
赤金色。
炽热的。
滚烫的。
照亮了方圆百里的黑暗。
石猴的身体开始变。
不是变大。
不是变强。
是在“解封”。
一层一层的灰白色——像锈，像结痂，像蒙了不知道多少年的尘——从他的毛发上剥落。
露出底下的颜色。
赤金。
一根毛发从灰白变回赤金，像有人拿火从发根一路烧到发梢。
他的瞳孔里有东西在燃。
不是普通的火。
是一种能看穿一切虚妄的光。
他的左腿——那条被他自己咬断的腿——断口处金光翻涌，骨肉以肉眼可见的速度重新生长，拼接，愈合。
不是恢复。
是觉醒。
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一个被封死在石猴躯壳里的、曾经让三界都要发抖的存在，正在从沉睡中爬起来。
他的意识里，那些被抹掉的、被偷走的、被打碎了无数遍的记忆碎片——在这一刻——全部倒灌了回来。
铁棒。
筋斗云。
花果山的猴群。
五行山下五百年。
西行路上的黄沙漫天。
那个总是叨个没完的唐和尚。
那头笨得要死的呆子。
还有那个沙头陀。
以及——
一间老旧的书斋。
一张堆满竹简的桌案。
一杯总是凉透了也没人喝的茶。
一个嘴上嫌他烦、手上从没停过教的白发老头。
四个字从混沌的记忆洪流中浮上来。
清楚楚。
一笔一划。
像刻在骨头上的。
菩提祖师。
石猴——不。
孙悟空睁开眼。
瞳中金焰滔天。
他攥紧了手里那杯凉透的茶。
嘴角咧开。
是笑。
带着血。
带着泪。
带着一股子让天地都得抖三抖的煞气和委屈。
“师父——”
声音沙哑得不成样子。
“茶凉了。”
“我给你……续上。”
话音落下的同一刻，远处的黑暗深处传来了一声低沉的叹息。
那口气很长。
很疲惫。
但尾巴上翘了翘。
像是忍了很久的笑。
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