他站在一座山上。

    一座死了的山。

    瀑布干了。

    桃树全枯了，光秃秃的枝桠像伸向天的枯骨。

    水帘洞口的石头上爬满了荒草，那些草长得又高又密，把洞口堵得严严实实。

    没有猴子。

    没有鸟叫。

    连虫子都没一只。

    整座山像一具被掏空了内脏的尸体，只剩下一个壳子杵在那里。

    石猴的脚步越走越沉。

    他在山脚看到了一块倒在泥里的石碑。

    半截埋在土下面，露出来的部分被风雨啃得坑坑洼洼。

    上面的字几乎看不清了。

    只有一个“圣”字还勉强能辨认。

    石猴蹲下来。

    膝盖砸在碎石上，他没反应。

    伸手去擦石碑上的泥。

    一层一层地擦。

    指甲断了一根。

    血糊在碑面上，反而把字迹衬得清楚了些。

    齐天大圣。

    四个字。

    石猴盯着它们。

    然后它们在他眼前一个字一个字地裂开，像被太阳晒了太久的泥巴，

    龟裂，崩碎，变成粉末，被一阵不知道从哪来的风吹散了。

    一个挑柴的樵夫从山脚路过，朝这边瞥了一眼。

    “这荒山咋立了块破碑？前朝的坟头吧？”

    他跟同伴说。

    “走，这地方晦气。”

    两人头也不回地走了。

    石猴坐在那里没动。

    他把脸埋进了膝盖。

    没有眼泪。

    流不出来了。

    胸口有一块地方在往下塌。

    一层一层地塌。

    像

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    一座年久失修的老房子，梁断了，墙歪了，屋顶在往下掉。

    你不重要。

    你的命不重要。

    你活过的痕迹不重要。

    风一吹就散了。

    雨一淋就没了。

    石猴的脑袋埋在膝盖里，整个身体蜷成一团。

    那个声音又来了。

    轻。

    柔。

    像在哄一个哭累了的小孩。

    “放下吧，小猴子。”

    “你累了。”

    “放下那些不属于你的重担。”

    “留在这里，做一只快乐的猴子。”

    “没有人会怪你的。”

    石猴的身体在发抖。

    那颗赤金色光点的跳动弱得跟蚊子扇翅膀差不多了。

    他想点头。

    真的想。

    太累了。

    不管那个“师”后面跟着什么字，不管那杯冷茶是谁的，不管那个破桌子后面坐着的人在等谁——

    跟他有什么关系？

    他就是一只猴子啊。

    一只什么都不记得的、干瘪的、没用的猴子。

    放下吧。

    他的脖颈在弯曲。

    下巴快要碰到胸口了。

    然后——

    风来了。

    不是这个假世界里的风。

    是从石猴脑海深处、从那个字的缝隙里渗出来的风。

    带着一股味道。

    旧纸。

    冷茶。

    油灯燎过竹简边角的焦糊气。

    跟之前一样。

    但这次不一样。

    这次那股味道里头多了一丝东西。

    很淡。

    淡得差点被忽略。

    温的。

    热的。

    像是那杯永远冰凉的、搁在空桌上没人碰的茶——

    被谁重新续满了热水。

    石猴的头猛地抬起来。

    瞳孔缩成针尖大的一个点。

    胸口，那颗奄一息的赤金色光点，砰地跳了一下。

    比之前任何一次都用力。
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