石猴没有摔死。

    他甚至不知道坠落是什么时候停止的。

    身体被一股无形的力量托着，轻飘飘地悬在半空中，像一片没有归处的枯叶。

    四周什么都没有了。

    没有花果山。

    没有桃树。

    没有那群假猴子。

    没有阳光，没有风。

    连那个平静到让人发毛的声音都消失了。

    只剩他一只猴子，和无边无际的黑。

    牢笼不装了。

    连哄带骗那一套不管用，索性撕下最后的伪装。

    不给你看画面了。

    不给你讲道理了。

    不给你甜桃和暖风了。

    什么都不给你。

    你就在这儿待着吧。

    待到烂。

    石猴一开始还挣扎过。

    手脚乱蹬，嘴巴大张着骂了一通。

    可连回声都没有。

    声音从嗓子里出来就被虚空吞了个干净，跟根本没发出过一样。

    摸自己的脸——有触感吗？

    好像有。

    又好像没有。

    分不清了。

    时间在这里没有意义。

    他不知道过了多久。

    没有天亮天黑，没有肚子饿的感觉，没有困意，连心跳都听不见了。

    可能是一天。

    可能是一百年。

    可能是一万年。

    没有区别。

    石猴的思维开始变得很慢很慢。

    像一滩快要干涸的泥水，越来越稀薄，越来越难以维持形状。

    他开始搞不清楚一些事。

    自己是活着还是死了？

    是存在还是不存在？

    如果什么都感觉不到，那“我”还算是“我”吗？

    意识的边界在模糊。

    在溃散。

    在一点一点地融入这片无边的黑里头。

    但有一样东西始终没散。

    一个字。

    师。

    它钉在石猴神魂最深处，深到任何东西都够不着的地方。

    不亮。

    不响。

    不动。

    就那么存在着。

    像一颗埋在焦土底下的石头。

    火烧不化它，水泡不烂它，连这无边的虚无都啃不动它分毫。

    石猴在漫长的黑暗里渐渐放弃了其他所有念头。

    不想那些画面了。

    不想什么瑶不瑶的了。

    不想什么三界需不需要他了。

    只剩这一个字。

    他把所有残存的注意力都集中在上面。

    像一个快要冻死的人抱住了最后一根还有温度的铁柱。

    师。

    他在心里默念这个字。

    一遍。

    十遍。

    一百遍。

    念着念着，一些模糊的东西从这个字的缝隙里渗出来了。

    不是画面。

    是感觉。

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    温暖吗？

    有一点。

    像冬天烧得不旺的炉子，不烫手，但你靠近它就不想离开。

    严厉吗？

    也有。

    像脑壳上被敲了一记不轻不重的手指头，疼但不记恨。

    孤独吗？

    很多。

    很多很多。

    多到石猴的胸口发闷，像被什么堵住了。

    他说不清为什么，但这一个字让他联想到的最强烈的情绪，不是慈爱，不是威严。

    是孤独。

    是一个人待了很久的那种孤独。

    久到连等待本身都变成了一种惩罚。

    那个人一定过得很苦。

    石猴在黑暗中想着。

    然后，脑海里又浮出了那个碎片。

    破旧的木头书桌。

    一杯凉透的茶。

    茶水表面那层灰蒙蒙的薄膜。

    跟上次一样。

    但这一回，多了一个东西。

    茶杯旁边有一本翻开的书。

    书页泛黄发脆，边角卷起来了，看着像是有些年头的东西。

    上面有字。

    潦草的字。

    歪歪扭扭的，像是心不在焉写的，又像是太累了手发抖才写成那样。

    石猴看不清具体写了啥。

    可他能感觉到。

    那些字里面裹着的东西太重了。

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