那股温热只存在了一个呼吸。

    短得像错觉。

    可石猴的整个身体都在回应它。

    胸口的赤金色光点比之前任何时候都跳得有力，一下，一下，像是在回敬什么人的呼唤。

    石猴把手掌按在自己胸膛上。

    那里面有东西活过来了。

    不是什么大道法则，不是什么神通本源。

    是一种更原始、更粗暴的东西。

    是“被人记着”的感觉。

    那个坐在破桌子后面的人。

    那杯从来没热过的茶。

    他在等。

    不知道等了多久。

    但他还在等。

    石猴攥紧了拳头，指节嘎巴响。

    他没有再流泪，也没有再颤抖。

    他只是死盯着自己胸口那个跳动的光点，盯得眼珠子都酸了也不眨一下。

    黑暗动了。

    不是缓缓流动，是剧烈的震荡。

    像是某种运转了极久的东西被突然打断了节奏。

    那个声音回来了。

    但语气变了。

    之前的温柔没了。

    之前的耐心也没了。

    取而代之的，是一层薄薄的、压不住的恼怒。

    “你在执着什么？”

    声音从四面八方挤过来，像是被人扼住了喉咙再硬挤出来的。

    “一个连自己都保不住的失败者？”

    “他被困在一个比你更深的牢笼里。”

    “永世不得翻身。”

    “你找到他又如何？”

    “你救得了他吗？”

    石猴没吭声。

    不是被说动了。

    是他根本不想搭理这个东西了。

    跟它讲道理？

    讲个屁。

    他低下头，盯着自己的胸口。

    光点在跳。

    弱，但稳。

    一下。

    一下。

    又一下。

    像一首歌。

    一首他听过但想不起名字的歌。

    节奏很慢，很老，老到像是从这片天地还没成型的时候就存在了。

    石猴的嘴角咧开了一个弧度。

    不是笑。

    是一种“你说你的，老子不听”的蛮横。

    声音不再响了。

    它放弃解释了。

    或者说，它换了一种手段。

    黑暗开始变形。

    不是之前那种猛然被塞进画面的生硬感。

    是慢慢的，一点一点的，像墨汁在清水里化开。

    线条从虚无中浮现。

    先是一面墙。

    灰白的，有些斑驳的泥墙。

    然后是一张桌子。

    旧。

    木头发黄发黑了，桌面上有好多圈点的水渍，全是杯底留下的痕迹。

    一把椅子。

    靠背歪了，椅子腿不平，有一条比其他三条短了一截。

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    短的那条底下垫着什么东西。

    石猴使劲睁大眼睛去看，但看不清。

    那个东西太小了，被椅子腿压着，只露出一丁点儿灰不拉几的边角。

    再然后——

    桌上出现了一杯茶。

    青瓷杯。

    杯口有个小豁口。

    茶水冰凉，表面浮着一层灰蒙蒙的薄膜，一看就是搁了不知道多久没人动过的。

    石猴的瞳孔猛缩。

    他见过。

    他见过这个画面的碎片。

    破桌子，冷茶，旧书卷的气味。

    可这次不是碎片了。

    这次是完整的。

    他能看到墙上有一幅画。

    山水。

    颜色淡得都快要从纸上消失了，像是挂了几千年没人取下来过。

    他能看到靠墙的一排书架。

    木头架子上摆满了竹简和古卷，全盖着厚厚一层灰。

    没人翻过。

    很久很久没人翻过了。

    石猴的脚不由自主往前迈。

    他走进了这间书斋。

    没有门。

    他是直接从黑暗踏进这片光影的。

    里面没有人。

    空的。

    石猴伸手去够那杯茶。

    指尖穿了过去。

    碰不到。

    他的心一紧，急了。

    转身去抓书架上的竹简——穿过去。

    去拍那张桌面——穿过去。

    去掀那把破椅子——还是穿过去。

    什么都摸不着。


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